É cinza, são cinzas.
Lá se foi meu carnaval,
E me restou quarta-feira.
Sobrou o confete caído
E a voz rouca
Meu samba calou, murchou.
Minha viola, tristonha,
Nem choro fez,
Nem pensou em drama
Só se calou.
quarta-feira, 25 de fevereiro de 2009
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Um comentário:
"a gente trabalha o ano inteiro por um momento de sonho; pra fazer a fantasia de rei, de pirata ou jardineira: pra tudo se acabar na quarta-feira".
sim.
é mesmo tudo cinza, meu lord.
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